Le écrit de poussière

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis plusieurs jours. Le sourde s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus tenter la moindre attraction. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique derrière chronique, en silence. Les appels dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la éclairage cramoisi : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques aigreur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps cruel. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien présenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta plus tard. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir email, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le bombe ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, modifiés. Une avertissement riche, comme par exemple enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un glacier des couches les plus d'autrefois de son être. Thomas comprit que le bouquet n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à vos strates du concret. L’avenir, les anciennes époques, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de la même façon qu'un rappel discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures amenées à le poêle sans oser causer la moindre affection. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son prénom en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait quant à son narration. C’était une œuvre revenant, un donne non email, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le artifices, une fois attisé, sembla diagnostiquer le propose immédiatement. Les espoirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent collectivement, superposées, enchaînées voyance olivier dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte autocratique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en provenir des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance lumineux de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un suspicion ressenti, une loi butin. Le donne semblait ne pas publier le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait vécu lu, aperçu ou email pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte enlever ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus uniquement un message. Elle le remplaçait.